Porque hubo gente olvidada, gente anónima que luchó por la libertad de todos. Gente que perdió la esperanza en una guerra que desgarró España. que le hizo una herida que nunca ha llegado a cicatrizar. En su honor una poesía de mi abuelo a los fusilados de la Guerra Civil. Porque ellos fueron los Olvidados.
“Negras noches 36...”
Noches de oscuro presagio
Noches de tristes negruras
De aquellas, llevar a cuatro
Sin dejar vivos... ninguno.
Noches de temor. Silencios.
Siniestras noches. Malditas.
Con brillos de los cerrojos
Las vidas dejan. Sin vidas.
Noches de frías negruras
Cinco salen de sus celdas
Con la palidez. De espectros.
Mal presagio: Calaveras.
Noche de silencios. Rotos.
Vivo sonar de disparos...
Y tres cuerpos, ya sin vida,
En un barranco. Allí echados.
Lecho de verdes romeros
Tomillos ensangrentados,
Y por sudario tuvisteis...
Cielos de azul-estrellados.
Ardor. Estíos de sangre
Por camino. En carreteras
Martirios; por dos Españas
Barrancos... y torrenteras.
¡Valgan los Cielos!
¡Dios mío!...
Los caminos de mis campos
Hoy tiene color amapola
Y en la mar, cercana costa,
Rojos coral en sus olas.
Manuel López Vecino. 20 de Septiembre de 1977
Aquí otra buena muestra del paso del tiempo, de la amnesia que nos llena a todos:
Al bando vencido:
Se van llevando la memoria,
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción,
de aquella lejana batalla donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.
Se cree aún en la trinchera,
otra bandera, de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.
A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron de su exilio interior.
Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron,
los que construyeron la tumba,
el mausoleo, de la miseria, del carnicero.
¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.
Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle,
Madrid parece bombardeado.
Y lee escritos en los muros,
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.
Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió
Y en la memoria de su nieto sólo una huella,
un leve borrón,
de aquella lejana batalla,
donde pudo morir,
en una guerra no ganada donde luchó por ti.
Donde luchó por ti.
Ismael Serrano
